Investido
de horror
él era
el heraldo negro
que les enviaba
la Muerte.
Pero ¿que hizo
en lugar
de cumplir
la misión
que ella
le encomendó
entre tantos
y tantos
poetas
en ciernes
como había
en la villa?
¿Qué fue
lo que hizo?
Pues abrir
los brazos
a la Vida y
enamorarse
de quien
exhalaba
mayor dulzura
entre ellos:
una joven poeta
con el seudónimo
de Blanca Luz.
¡Peor para él!
Implacable,
la Muerte
ahora tiene
sus ojos,
los dulces ojos
de Blanca Luz,
y se abate ya
sobre él.
Hace mucho
que dejó de ser
un río.
Sus aguas
turbias
y de espumarajos
malolientes
no son aquellas
que siglos atrás
retozaban al sol
y fecundaban
a su paso las
campiñas
tamizadas de
canto
de nuestros
antepasados.
Ese río
ya no existe
(las campiñas
tampoco)
En su lugar hay
un
curso de aguas
hervidas
que atravieza
la megalomanía
de la gran Lima
y desciende al
mar
entre abcesos de
desmonte
y demás deshechos.
En un punto
de su ladera sur,
sin embargo,
se levantan
unas ruinas
ancestrales
de geometría
escalonada
como una rara
eminencia
de adobe y
piedras
cuyos fuegos
ceremoniales
ya no se ven
desde hace siglos
pero que alguna
vez
aquel río extinto
alcanzó a
reflejar
en sus aguas
beatíficas.
Afantasmadas
por la
megalomanía
de la gran Lima
y su virulencia
atroz,
estas ruinas
evocan
de algún modo
la sagrada
intimidad
de nuestros
antepasados
con aquel río
extinto,
su fresca vigilia
de hombres
ribereños,
plenos de
devoción y gratitud
hacia aquellas
aguas
que se perdieron
para siempre
en el fondo incierto
de nuestra
historia.
Incierta,
la luz
de un día mas
declinaba
y ya las sombras
ganaban
otra vez
mi corazón
estrujado
cuando lo vi,
vi al padre
de Margarita de
Nueces:
departía entre
sonrisas
con un viejo
librero
del jirón Quilca.
Había devanado
mis pasos
todos estos años
entre los
tiznados muros
de la capital
sin acertar
con la figura
de Margarita de
Nueces
o confundiéndola
con la de otras
beldades
de ojos
clarísimos
y uñas
almendradas,
Daniela, Ligi
o Angie
¿Y Margarita?
¿En qué lugar
bajo este cielo
apocalíptico
sonreía con aroma
de nueces?
Y ahora, de
golpe,
tenía
a su propio
padre frente a mí
“¡Es él!”, me
dije.
Desde
la última vez
que lo vi
su figura
había declinado
bastante
y su
característico
traje crema
estaba más
viejo y raído
Su sangre,
su bendita sangre,
sin embargo,
era la que tenia
Margarita de
Nueces
y alentaba en
ella
el milagro
de su belleza
insaciable.
¿Estaba
Margarita cerca?
Alrededor
del viejo maestro
¿no
trascendía
todo a ella,
a su
perfume?
¿No tentaba yo
el cáliz
de la poesía
mientras
me acercaba a él
para preguntar
por su hija?
“No escucha”,
me dijo el viejo
librero
cuando finalmente
saludé al padre
de Margarita de
Nueces
Su apellido
había brillado
por primera vez
cuando ella
con su belleza
prematura
deslumbró
al jurado de un
certamen
de literatura.
Y si bien no ganó
¡sí llego a la
gran final!
Casi medio siglo
después
el padre tal vez
ni se acordaba de
ella.
Entonces,
desesperado
lo miré a los
ojos
y rompí a gritar
“¿Dónde está
Margarita de Nueces?,
¡dígame
donde está!,
¡no me queda
mucho tiempo!,
¡donde está!”.
Una nube negra,
cruzó la mirada
del maestro
y esta se deslizó
hacia el vacío,
el negro vacío
del olvido.
“¡Oiga lárguese,
más respeto
con el maestro!,
me espetó
el viejo librero
indignado.
Dolido y
decepcionado
volví sobre mis
pasos.
No, la búsqueda
no había
terminado
y talvez nunca
terminaría,
pero yo
ya no tenia
mucho
tiempo
¿verdad,
Margarita de Nueces?
Finalmente, ocurrió
nuestro bastión
más fuerte,
el que alentaba
bajo un arco de ocho estrellas
y estaba a la cabeza
de nuestros sueños
de integridad continental;
nuestro bastión
de tantos años
gravitados en sueños
y en culpa,
fue sometido
al fuego de la muerte.
Como
en casos anteriores,
una vez más,
la maquinaria
de la muerte
se puso en movimiento
y desde el Mediterráneo
movilizó una mole
de acero inexpugnable
contra él.
Sí,
una mole de armas
y tropas
cuya sombra compacta
se recortaba sobre
el borde del planeta
como una pesadilla
mientras se desplazaba
con su propio
oceano-cementerio
hasta alcanzar
las aguas del Caribe
entre los aullidos insanos
de la gran prensa farisea.
Ya allí, apuntó
a la cabeza
de nuestra Patria Grande
y abrió fuego. ¡Fuego!
(Es lo que hace
la maquinaria de la muerte:
abrir fuego
desde alguna
de sus bocas
y crear cementerios)
El estruendo
se oyó en todo el mundo
y pareció franquearle
a la muerte
el bastión
de nuestra soberanía,
el bastión
nuestros sueños.
Y aun se oía
sobrecogiendo el mundo
cuando la implacable
maquinaria de la muerte
volvió a ponerse
en movimiento.
Investido de horror él era el heraldo negro que les enviaba la Muerte. Pero ¿que hizo en lugar de cumplir la misión que ella le encomend...
